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MALDITOS SÍNTOMAS PRE - MENSTRUALES, LOS DETESTO. ME PONEN COMO DESQUICIADA, MÁS QUE COMO ME PONGO CUALQUIER DÍA DE SEMANA A LAS SEIS DE LA TARDE.
A VER... ¡NINGUNA MUJER QUIERE VERSE COMO EMBARAZADA CUANDO NO LO ESTÁ! Y MENOS QUE MENOS, VERSE COMO M.C. PERO SIN SILICONAS. Y CON DOLOR.
¡LARGA VIDA AL IBUEVANOL!

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[...] De repente me pregunto por qué tengo que contar esto, pero si uno empezara a preguntarse por qué hace todo lo que hace, si uno se preguntara solamente por qué acepta una invitación a cenar (ahora pasa una paloma, y me parece que un gorrión) o por qué cuando alguien nos ha contado un buen cuento, enseguida empieza como una cosquilla en el estómago y no se está tranquilo hasta entrar en la oficina de al lado y contar a su vez el cuento; recién entonces uno está bien, está contento y puede volverse a su trabajo. Que yo sepa nadie ha explicado esto, de manera que lo mejor es dejarse de pudores y contar, porque al fin y al cabo nadie se averguenza de respirar o de ponerse los zapatos; son cosas, que se hacen, y cuando pasa algo raro, cuando dentro del zapato encontramos una araña o al respirar se siente como un vidrio roto, entonces hay que contar lo que pasa, contarlo a los muchachos de la oficina o al médico. Ay, doctor, cada vez que respiro... Siempre contarlo, siempre quitarse esa cosquilla molesta del estómago. [...]

Julio Cortázar

LAS BABAS DEL DIABLO (fragmento) - LAS ARMAS SECRETAS

- stop!

Ahora que la vida pasa sin disimular, ahora y siempre que el fracaso es algo que está por llegar. Ahora que la luna no me hace coros al cantar, ahora que abrazo a mi guitarra antes que a la soledad. Que voy pasando por la vida como pasas por mi cama, a prisa y sin destino mientras mi saliva estalla; y sólo hace prosas que hagan versos y versos que hagan soledad, me enveneno por las noches cuando no quiero pensar. Ahora que no lloro en los sueños y tu lloras por no soñar, ahora que son esos sueños los que no se hacen realidad. Ahora que el futuro es algo que quiero olvidar, ahora que amor es pasado y que el pasado está de más. Que voy pasando por la vida como pasas por mi cama, a prisa y sin destino mientras mi saliva estalla; y sólo haces prosas que hagan versos y versos que hagan soledad, me enveneno por las noches cuando no quiero pensar. Que voy pasando por la vida como pasas por mi cama, a prisa y sin quedarte ¡mierda, no puedo olvidarte! Y sólo hago prosas que hagan versos y versos que hagan soledad, me enveneno por las noches, cuando no quiero pensar. "Ahora que la vida a veces me da la espalda, ahora que si pierdo el rumbo es detrás de una falda, ahora que siete y siete son trece, ahora que al mirar atrás tan solo me escuece. Cuando pierda la cabeza por los ojos de una gata, cuando se hunda mi fragata y yo no sepa nadar, cuando la lluvia no me mojaba y a tí sólo te mojaba yo. Ahora que gritamos y casi nadie escucha, ahora que el silencio lo dice casi todo... ¡¿Y AHORA QUÉ?!" Que sigo echándole huevos a lo que quede de destino, y ve por donde quieras pero márcame el camino; y cuando esté triste evítame pensar, hazme lo que quieras pero ayúdame al olvidar. Y cuando venga mi suerte a perseguirme en su ruleta, yo la llevo hasta tus brazos pa' que naufrague en tus tetas. Que haces daño como nadie y escueces como ninguna, mas por tí paso las horas malcomiendo o en ayunas.

EL ENAMORADO ~

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,

lámparas y la línea de Durero,

las nueve cifras y el cambiante cero,

debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron

Persépolis y Roma y que una arena

sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira

de la epopeya y los pesados mares

que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.

Sólo tú eres. Tú, mi desventura

y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges.

Corazón coraza -

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti.

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Tú no, princesa, tú no. Tú eres distinta. No eres como las demás chicas del barrio. Así los hombres te miran como te miran, así murmura envidioso el vecindario. Tú no, princesa. Tú no. Tú eres la rosa que fue a nacer entre cardos como revancha a un arrabal despiadado en donde el día se ocupa de echar por tierra toda esperanza. Tú no has de ver consumida cómo la vida pasó de largo, maltratada y mal querida, sin ver cumplida ni una promesa, le dice mientras cepilla el pelo de su princesa. Tú no, princesa, tú no. Tú no has nacido para pasar las fatigas que yo pasé sacándole el dobladillo a un miserable salario que no alcanza a fin de mes. Tú no, princesa, tú no. Por Dios lo juro: tú no andarás de rodillas fregando pisos, no acabarás hecha un zarrio como tu madre, cansada de quitar mierda y de parir hijos. Tú saldrás de esta cochambre de muertos de hambre; ya me imagino la cara de las vecinas cuando aparezcas en limusina a por esta vieja, le dice mientras cepilla el pelo de su princesa. Tú no, princesa, tú no. "Vuelve temprano..." Y la sigue un paso atrás hasta la calle, planchándole con la palma de la mano una arruga que el vestido le hace en el talle. Y como quien ve a la Virgen subir al cielo, la ve alejarse camino a su primer casting para un anuncio en televisión. La nena vale, la nena estudia danza moderna y declamación.

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EL DOLOR PARA, VOS NO.
EL DOLOR PARA VOS, NO.
EL DOLOR PARA VOS, ¿NO?
¿EL DOLOR PARA VOS? NO.
EL DOLOR... ¡PARA VOS NO!
¿EL DOLOR? PARA VOS NO.

A la mierda!